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El eterno gooOOOOOOOOOOLLL

26/06/2021 20:31

El 22 de junio de 1986 ¿estalló en domingo? Pongámosle que sí. Ese día el planeta se sacudió de polo a polo, porque…

Por Rodolfo Braceli, Desde Buenos Aires. Especial para Jornada

… Porque ese día, a las 16 horas y 9 minutos Diego Armando Maradona consumó el gol de los goles, el gol más imposible de la historia humana. Entonces la letra “o” se hernió, se desgarró; los argentinos nos infartamos de felicidad; la humanidad entera, succionada por los televisores, fue atravesada por el estupor. De aquel milagro, absolutamente terrenal, se están cumpliendo 35 años.

    Permiso, voy a retomar palabras vertidas en esta columna a lo largo de una década y pico. Para los argentinos la palabra “junio” tiene sabor a congoja y a felicidad. Por la capitulación en Malvinas y por el eterno gol de Maradona. Por nacimientos y muertes: desde Fangio a Gardel, pasando por Messi, Riquelme, Leloir, Sábato.

   Que el fútbol es una patria más intensa que la patria misma se demostró, como tantas veces, en nuestro reciente 20 de junio. Qué notable la ausencia de  banderas domiciliarias. Nada que ver con el aluvión de banderas que salen a relucir en los Mundiales de futbol. Se nos pasó de largo el aniversario de la rendición en la desguerra. Pero recordamos a rajacincha el gol absoluto de Maradona a los ingleses. El futbol esta vez sirvió para alzar la estima y hacer justicia ante el histórico despojo territorial.

    Dejemos las comparaciones: estos 35 años se han escurrido como si fuesen 35 días. Retomo algunas reflexiones y un relato ficcionado. Por empezar, una pregunta para poner en remojo: ¿Qué humano, cultísimo o analfabeto, puede soportar ser el más famoso del planeta?

    Hace casi 20 años me despertó un grito en la madrugada. El grito salía de mí, soñando, y se traducía en una palabra acuñada por la poesía oral de Víctor Hugo Morales: diegoooool. Ahí nomás, en ayunas, apunté las ocurrencias de un cuento que se llamaría, no el Arca,  sino “El arco de Noé”. Entonces pensé: si existe el Día de la madre, del padre, del niño, de la bandera, del Medio Ambiente; ¿cómo es posible que no exista el Día del Gol? Justamente ese día es el 22 de junio. Porque en el 1986 después de Cristo, en México, Maradona les hizo a los tan amados ingleses el gol ilegal más alevoso y justificado y el gol imposible más prodigioso. Cuentos chinos que la desguerra no influyó en el gesta deportiva. Vaya si influyó. Con un combustible secreto Maradona hizo, para nosotros y para el mundo entero, aquel gol imposible.

    La idea del Día del gol siguió semillándome en otros relatos, en un guión de cine y en cuentos que están en mis libros “De fútbol somos” y “Perfume de gol”. Y en otro libro más, que espera editor.

   ¿Acaso Maradona es una adicción? Pienso que, además de adicción puede ser un espejo formidable, una flor de herramienta para conocer(nos) mejor. ¿Exagero? No creo. Nadie como el Diego nos sacó la careta, tan de cuajo. Los sonoros defectos y virtudes de Maradona sirven para revelar defectos y virtudes, manías, incoherencias, complejos de inferioridad y de superioridad de ésta, nuestra sociedad, tan sembrada para el triunfalismo y para el derrotismo, tan sembrada por euforias que serán depresiones al revés.

   Hace 35 años Maradona nos abismó en el éxtasis. Perdimos el conocimiento y el control de esfínteres de los adjetivos. Nos sentimos, como nunca jamás, los mejores del mundo. Quedaba demostrado que Dios ¡viejo y peludo! era argentino.

   Pero más allá de la euforia había algo: aquel gol único Maradona lo hizo porque a su supremo talento le metió meses de sudor y sed de justicia. Rara conjunción: genio + sudor + sed de justicia.

   Hay tanto para agradecerle a Maradona. Que haya espejado nuestra apetencia por tocar fondo y nuestra mentada capacidad de recuperación. ¿Cuántas veces como país, igual que Diego, consumamos enormes goles ilegales y asombrosos goles imposibles? ¿Cuántas veces desfondamos el default y a continuación nos mandamos una flor de resucitada?

    Hay más: las agonías y resurrecciones deschavaron nuestro racismo agazapado, subcutáneo. Cuando Maradona se incendiaba –drogas mediante–, muchos escupían relamiendo desprecio: “Pero ¡qué se puede esperar de un villero!” Demostración de que nuestro racismo ciclotímico se permite excepciones cuando el objeto a odiar tiene éxito y/o dinero.

    El Diego, criatura y creatura, nunca pudo ser nadie por un día entero. Por años estuvo condenado a ser, después de Dios, el más famoso. ¿Hay salvación posible para el tan amado, el tan acosado?

    Dos palabras sobre su gol con la mano: muchos que hoy, en plena pandemia se dicen republicanos y libertarios, sostienen que el gol ilegal es una muestra de la corrupción argentina. Pregunto: ¿Nos vamos a rasgar las vestiduras por ese gol? Por favor, dejémonos de jugar a la decencia, mientras consentimos que se aniden nuestros dineros en lejanos paraísos fiscales… Después de todo el gol ilegal fue una suerte de robo a los supremos piratas. Damas y caballeros: meterle la mano en el bolsillo a un gran banquero merece cien años de perdón. Cien o doscientos.

    La vida de Maradona fue un calvario sembrado de caídas y de resurrecciones. Llegamos a creer que era inmortal. Más de una vez debimos preguntarnos: qué deseábamos: ¿que se salve o que se hunda? ¿Aceptaríamos que se convierta en uno más o preferíamos una gran tragedia con un velatorio épico de ésos que inflan de orgullo el pecho patrio?

    La pregunta se nos cruza otra vez: ¿Qué humano, sea analfabeto o cultísimo, puede soportar ser el más famoso de la Tierra? ¿Cuándo nos daremos cuenta ¡cuándo! de que ser Maradona inhumanum est? 

    Mientras Maradona enhebraba el gol

    Nuevamente quiero reverenciar al Día del gol y retomo para eso unas pocas líneas de un cuento que fue creciendo en dos de mis libros. Aquí va una especie de información del relato:

   Sucede el Junio de 1986: el Mundial de México atrapa al planeta entero. Imaginemos estar en la ciudad de Buenos Aires; ya están jugando Argentina e Inglaterra. Las calles vacías: ni un alma, ni un cuerpo, ni un policía, ni un perro. Sucede un inmenso vacío propio de fin del mundo. Nadie en las calles, el fútbol se está bebiendo a millones de seres vivientes.

   Todos poseídos por los televisores y radios en casas, cafés, restaurantes, hospitales, cárceles. Nada. Nadie. Salvo, de pronto, en una vereda cualquiera, un hombre y una mujer. Ni él ni ella se conocen; llevados por el azar, caminan sin destino. Están atravesados por una tristeza infinita, los dos. Ni sombra hacen sus cuerpos.

    Nada. Nadie. Salvo ella y él, en la ciudad succionada por el crucial partido de fútbol. Ahora él y ella se descubren. Se miran. / Se dan cuenta de que están absolutamente solos. // Pueden sin riesgo romper la vidriera de esa joyería, o vaciar los estantes de aquella tienda. / Cualquier cosa pueden hacer. Son enteramente libres, no hay ojos alrededor.

   Los dos vienen caminando en dirección contraria. Al acercarse no se bajan la mirada. Cuando están frente a frente se detienen. / Se respiran sin tocarse. / Sin decirse palabra se desnudan. / Él a ella. Ella a él. /Ahora abrazados, abraSados… se hacen y se deshacen con la impunidad de los animales. Se están gozando a rajacincha, los dos.

   La ciudad, el país entero siguen sumidos en los televisores. Porque es el Día del Gol. El día del gol fuera de la ley y el día del gol imposible que rompe el molde y deja sin habla al Hacedor del molde.

   Nadie los ve, a ellos. Ahora se están mordiéndose la sed, revolcándose de goce. Están abrochando sus soledades. Nadie podrá verlos mientras tanto él, el Diego, sigue tejiendo y urdiendo la sucesiva prodigiosa jugada imposible.

   Ellos siguen ahí, en la intemperie del mundo, lamiéndose, comiéndose vivos, a besos desenfrenados. Es tanta la sed, es tanto el hambre, es tanta la soledad.

Mientras sucede Maradona sobre el césped del lejano estadio azteca, aquí siguen, ella y él, enterrándose mutuamente esas soledades que arrastran por el hecho irreparable de haber nacido.

   Así es: el gol más imposible se está tejiendo, será un orgasmo planetario.

Aquí, en el arduo paraíso de la tierra, una mujer y un hombre, que estaban solos, desnudos, se han encontrado, se han anillado. El gol estalla ¡por fin! Y ellos, aquí, en la intemperie de la vereda, consiguen ser Adán y Eva: ni se han preguntado el nombre. Y el gol ya sucedió, para siempre. Y el gol no dejará, no dejará de suceder(nos).

[email protected]   ===    www.rodolfobraceli.com.ar

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Las declaraciones y opiniones expresadas en este artículo son de exclusiva responsabilidad de su autor y no representan necesariamente el punto de vista Diario Jornada.

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