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"Las culpas de militares siempre ilesos, de civiles y cardenales cómplices, de periodistas obsecuentes, no caducan. Y no se fraccionan", reflexiona el autor.
Nos enseñan el optimismo de la memoria. Porque la fastidiosa memoria es el modo más porfiado de la esperanza.
El Congreso desperdició una gran oportunidad para reflexionar sobre el lenguaje inclusivo
El promedio de nuestro periodismo se mueve al compás de los aniversarios. De muertes, sobre todo. No incurriré en esa vagancia. Hoy, sin que medie aniversario, quiero recordar a Leloir. ¿Por qué? Porque se me canta.
Hasta no hace mucho el Día de la Mujer era una careteada de ocasión. Que florcitas, que bombones… Cambiaron las cosas, ¡y para mejor! Hoy –a la vista está– el de la Mujer es un día celebratorio y militante. Más exactamente, es un día de celebración porque es de militancia. Verde que te quiero verde, diría García Lorca.
Conmemoramos siempre la muerte de San Martín. Necrológicos somos. Pero se nos pasa de largo el día de su nacimiento, el 25 de febrero. En este 2019 acaba de cumplir 241 años de su ¿vigente? edad. Madremía, al general ciudadano ¿hoy habría que pedirle perdón?
Parece mentira, hace rato que estamos en ese siglo 21 que nunca llegaba. Ya en el febrero de 2019, hace casi 203 años que declaramos nuestra Independencia. Tiene un gustito agridulce la palabra “Independencia”. Carajo o, si prefiere, caramba: ¿no será tiempo, por fin, de aprender que para “crecer” no basta con cumplir años de edad?
Madremía con los record. Ahora podemos hablar con propiedad del calor y de la calor. Vamos hacia un planeta al espiedo. Pero las cifras terminan por anestesiarnos. El acostumbramiento garantiza la impunidad. Hay res-pon-sa-bles.
