Este 17 de abril se cumplieron cuatro años de la interrupción física de Gabriel García Márquez. La fecha desató un aluvión de lugares comunes productos de la abulia mental (léase, mediocridad) de nuestro paupérrimo periodismo googlero. Decenas de veces se repitió el previsible título: “Cuatro años sin Gabo”.
El miércoles 28 de marzo del 2018 después de Cristo, en un partido de fútbol, España le ganó a la Argentina por 6 (seis) a 1 (uno). Pasados los días, ¿tiene sentido hacer memoria? La pregunta nos muerde el amor propio: “Decime ¿qué se siente?” Vamos a reflexionarla sin anestesia.
Nunca es tarde para reflexionar sobre el 42 aniversario del 24 de marzo de 1976. Cruzamos otro Día de Memoria por la Verdad y la Justicia. Conmemoración siempre imprescindible. Si por algo nos distinguen en el mundo entero (aparte de por Maradona, Fangio y Messi), es por los ejemplares juicios a los genocidas.
Sandro continúa, como la vida. Por estos días los televisores argentinos son atravesados por la miniserie dedicada al ídolo: 13 capítulos dirigidos por Israel Adrián Caetano. Aquí interesa ver cómo Roberto Sánchez modeló a Sandro. Fue un tenaz obrero de su idolatría.
La discusión sobre el aborto desde siempre fue escondida, traspapelada; por miedo y por careteo hipócrita. La confusión brilla por su presencia, como cuando aquí se debatía la ley de divorcio. La Negra, Mercedes Sosa, ¿qué opinaría en estos días?
Si es por la urgente actualidad, está columna debió ser escrita la semana pasada. Porque el señor Luciano Benjamín Menéndez murió para siempre el 27 de febrero del año 2018 después de Cristo. Pero preferí esperar; para averiguar…
Ahora mismo voy a escribir sobre la famosa felicidad. Nada menos. Estamos de Vendimia. Se supone que tendríamos que estar en estado de celebración. Pero no nos engañemos, con la celebración pasa como con los panes, no están debidamente repartidos.
Pido permiso, voy a elogiar con furia. A la vista está: asistimos a un mundo anegado por la obscenidad de la injusticia y el tsunami de la impunidad. Pero aún podemos vadear el desánimo y la contagiosa desesperanza.
Naturalmente, en esta semana del año 2018 después de Cristo, se produjo otra masacre en EE. UU. El protagonista, 19 años. 17 muertos hasta el momento. Unos 300 colegios tuvieron atentados semejantes en los últimos 5 años.
Últimamente estamos mal entretenidos argumentando que, por estos pagos del sur, somos básicamente “europeos”. Al final no somos ni europeos ni latinoamericanos. Somos renegados y racistas. Decimos: “Dejame de joder con los mapuches y con los tobas y con la pachamama”. Ojo al piojo.
Pregunta: si Bob Dylan ganó y mereció un Nobel de literatura, ¿por qué no lo hubiera merecido Yupanqui, si respirara en estos tiempos? Don Ata viene al caso; por estos días está cumpliendo 110 años; sigue vivo, poesía cancionada mediante.
Mar del Plata este año huele hediondo. En un chalet del bosque Peralta Ramos, “condecorado” por una prisión domiciliaria, retoza y sigue provocando Miguel Etchecolatz, genocida con varias condenas a prisión perpetua. No es todo.
